Se va...

2009, año de desafíos personales y un par de hazañas que marcan mi futuro.

Llegué lejos en varios sentidos y los puertos que me recibieron fueron todos favorales, aunque el trayecto haya sido, por momentos, demasiado complejo y pedregoso.

* ¿Aciertos? Quizás pocos, pero profundos, decidores, definitivos.

* ¿Errores? Tal vez muchos; algunos corregidos, pocos, insignificantes y varios en vías de ser tomados en consciencia.

* ¿Logros? Más de los que imaginé al iniciar este año.

* ¿Frustraciones? Ninguna, ya que no me tracé ninguna ruta concreta, por lo que todo lo que vivo y viví ha sido un saldo a favor.

* ¿Pérdidas? Las que debían ser. Para que algo nazca, algo debe morir.

* ¿Descubrimientos? Muchos, sobretodo, relacionados conmigo misma.

* ¿Desamores? Nada importante.

* ¿Amores? Uno, el más importante.

Hecho este balance apresurado, me apresto a recibir al 2010, sin pausas, ni premuras; más bien dispuesta a ser un sauce que flecta sus ramas para dejar ir el inviernos y tomar de ese acto la fuerza para disfrutar y homenajear lo bueno que traiga.

Lloro por los cuatro costados que edifican mi imagen
me duele el alma
el estiercol de esencia y lo sublime de la misma.
El búfalo me está arrastrando
desde mis extremidades me jala y me destruye.

No doy más y no es eufemismo.

Las sombras negras

Una sombra negra me ataca por un costado
otra pugna por salir de mis ojos
y derramarse mejillas abajo
mientras una más me colma la garganta
queriendo escapar por mi boca.

Las sombras negras
como penas negras
intoxican
pudren y atenazan
se cuelan
silenciosas
o brotan sigilosas
hasta cubrirte la piel de dentro.

Las sombras negras
irrespetuosas
no saben de misericordia
no escuchan súplicas
ni entienden razones.

Las sombras negras solo saben causar dolor.

¿A quién se espera cuando se espera?

probablemente a uno mismo

quizás ese salto que se ansía pero que demora

aquella decisión que se tiene pero que se dilata

esa palabra que muerde y que se enmudece.

Esperar es una quimera
un suicidio del cuerpo y una agonía de la razón
un destejer lentamente lo que ya se sabe o se intuye
lo que carcome pero ya casi ni duele de tanto doler.


Esperar es la veleidad del tiempo
es la tiranía del futuro que se avecina pero no se muestra
que tarda y no llega aunque parece que a veces llega pero solo parece.


Esperar es la senectud de la mente
la esclavitud de las manos
la cerrazón de la boca
la laxitud del ser.


Esperar es la odiosidad de estar vivo.

La crisis llegó hasta el cielo

Se han arruinado las sandalias
tuve que empeñar la corona
y el manto ya dejaba mucho que desear
aparte que los estigmas se me infectaron.

Ahora sólo me queda el discurso.
No hay signos ni señales
no hay fetiches para los coleccionistas
no hay imágenes para las estampitas.

Sólo mi palabra queda en esta aldea global
una Babel hecha por Microsoft
un imperio acuñado por USA
y un alemán que vela por mis intereses.

Hipotequé las nubes y las alitas de los ángeles
tuve que subirle el precio a la manzana
y mandar a prostituirse a la serpiente...

La crisis llegó hasta el cielo.

Padre Nuestro estés donde estés

alabada sea tu relativa presencia
y tus pases mágicos de ilusionista empedernido.
Deja caer sobre nosotros tu máxima sentencia
para así librarnos de la otra mejilla humillante.
Haznos probar nuestra voluntad como un elixir de libre albedrío
y guarda la tuya para ocasiones especiales.
Líbranos de un par de estrellas que empañan
tu ya contaminada mansión celestial
y déjanos caer en la tentación
ya que es lo único que nos va quedando
a pesar de los siglos de espera
a pesar de la paciencia que te hemos tenido
y a pesar de la gloria que has disfrutado
por nuestra eterna ingenuidad.
Amén.

¿Cuánto falta para que caiga la noche?

tan solo una quimera

una palabra ciega dicha ciegamente y cae la noche.

La noche no dura horas

ni sueños

dura una pronunciación, un exhalo inconsciente y cae la noche.

La noche me tiene profiriendo oscuridades

y obsenidades y plenilunios;

la noche me deja insomne nuevamente

y me despeina las certezas.

¿Que cuándo voy a morir? ...

Un día tendré tanta rabia

que quedaré ahí

muerta

me moriré de repente...

esa es mi enfermedad.

Cuando muera

abriré una ventana

a la calle

y veré el cortejo de fantasmas

que caminará por Compañía.

Cuando muera

los lápices se irán conmigo

del velador a la nada

de la palabra al silencio.

Cuando muera

los cigarros estarán de luto

las cervezas hervirán de llanto

y mis enemigas respirarán aliviadas.

Cuando muera

terminará la primavera

que a ratos entra en mi pieza

y la lluvia anegará mi cama

y las hojas amarillas

me mostrarán el camino al suelo.

Cuando muera

mis ojos se abrirán de par en par

para dejar salir en estampida

la oscuridad.

Cuando muera

comenzaré a volver

en mí

en ti

en nosotras.

A veces siento que vago en medio de mis escombros

no puedo alzarme y tomar aliento

me duele el cristal líquido de mis emociones.

A veces creo encontrarme por fin

y dibujo una parábola de esperanza

pero solo es un haz de fe

que derrite por momentos una pena.

Por eso no sueltes mi mano

déjala reposar en tu sueño

déjame vivir el futuro en tu ombligo

y morir al amparo de tus brazos.

Entre un momento y otro hay un abismo insondablemente profundo que me sume en una aplastante melancolía. Siento la necesidad imperiosa de aumentar los segundos, cual si estos fueran aquellos latidos que se me escabullen sin destino. Es esa soledad de la caída al vacío y en el vacío; cuando uno entiende que, definitivamente, es mejor estrellarse que caer lentamente.

Ocurre en el ocaso, cuando la luz se va diluyendo y, con ella, el ajetreo que evade, el ruido que aturde, y el movimiento deja paso a la parsimonia de la noche.

Quizás ahora mismo puedo escribir esto precisamente porque aún no ha llegado esa tenue claridad del atardecer, ya que en el momento mismo en que me inunda, no sé articular palabras y soy presa de las sensaciones más asfixiantes.

Entonces es ahora cuando exorcizo las horas que pronto llegarán; ahora cuando invoco a la calma para que se prepare a acompañarme y no decida ausentarse nuevamente.

Aquellos atardeceres que arrancan suspiros a los mortales en mí surten un efecto devastadoramente triste...

Está claro que las medianías no son para mí, sino los extremos.

Los fantasmas me han hablado nuevamente

me han dado un veredicto

me aceptan entre sus filas

como su cara visible.

Menuda tarea la que poseo.


¿Sabré algún día por qué yo
debo tomar este camino?


No es una queja
que no se mal entienda
más bien es una duda corriente
un alacrán que roe el entendimiento
buscando saciarse de descubrimientos.


Seré solo el envase de la palabra
el cascarón que acune los mensajes
el oído que reviente de réplicas
y el hombro que apañe tempestades.


¿Sabré algún día por qué yo
debo tomar este camino?

Una temporada en el sótano...

El médico lo dijo al darme el alta: "Debes pasar una temporada en el sótano". Y, obviamente, quise seguir la ancestral obediencia que se le profesa a los galenos. Y para no ser como las cocineras que nunca comparten sus secretos culinarios, yo sí les voy a contar qué tiene ese lugar que lo hace mi mejor medicina.

INGREDIENTES

* un deudor habitacional que protesta sin cesar en medio de otros quejidos.

* una puerta que no me cierra y por donde se me escapan los cuatro patas.

* un ringtone de helicóptero.

* cuatro vértebras que juegan al caballito de bronce.

* un atado de nervios que saltan sin control remoto.

* pajarillos matutinos que despiertan a la princesa.

* seis partos inolvidables.

* amiguis que muestran sus mejores hilachas.

* palabras y silencios humanos y divinos.

* fantasmas que comparten las noches.

* acupuntumasajes varios.

* ventana con pesón.

* cositas jugosas y siempre dispuestas en bandeja.

Es cierto. Es un medicamento no tradicional, pero lo importante es que ha curado todos mis males.

No quiero dibujar nubarrones donde habitan los girasoles, pero las profesías autocumplidas me ponen plazos perentorios y ya vivo momentos de gracia y de bonanza prestada. Me producen escozor los momentos demasiado perfectos y me dejan con una alerta insomne. No estoy acostumbrad a los compases; me huyen las armonías y los trinos. Me acomodan las estrías y las convulsiones; me manejo en los escollos y los sinsabores...es mi sino.

Soy apenas u caracol que deambula por la hoja de un cuchillo filoso en tiempos en que el sol parece de primavera, pero, como todo, no es más que un espejismo...

Tal vez yo también lo sea.

Cuando pienso en ti, mi mente viaja tan lejos como mi entendimiento,
las distancias se derriten, dejando el mundo regado de deseo,
los caracoles detienen su lento caminar para oir el susurro de los pasos del tiempo,
las tormentas toman vacaciones
y las burbujas describen formas alucinantes.

Cuando pienso en ti, mis venas claman por abrazarte
mis ojos escrutan la oscuridad para hallarte
y mi sexo dibuja tu piel en sensaciones.



Cuando pienso en ti, me recojo en tu nombre
y desde allí profetizo madrugadas
aquellas que nos verán nacer al compás de los duraznos en flor.



Cuando pienso en ti, soy más mujer, más hembra ancestral, más yo misma...


Cuando pienso en ti, soy feliz.

Derrame de consciencia...

Ya no me oculto bajo las pestañas ni hago de los portales mi guarida puedo caminar bajo la lluvia sin escalas en el reclamo y mirar hacia el tejado sin que este se desparrame ando descalza por los montes abisales y duermo seguido en la penumbra del sueño no llamo a gritos a la que fui sino que paladeo a la que hay me desvisto con gracia y me desnudo a la hora de los grillos el círculo se cierra conmigo al centro como siempre ha debido ser mi reflejo está en las vitrinas y los andantes me tocan la espina dorsal transgredo el sino de la corneja y le sonrío un garabato dulce....soy feliz

Déjame que te cuente el ansia de mis manos

déjame que te deletree el porvenir

aunque la ortografía me huya y la mesura me escatime esfuerzos.

Me he vuelto profeta

mago de las artes del tiempo y las esperas

transgresor de umbrales

torturador de preceptos añejos

....

me he vuelto verdad para ti.

jamás pensé que haría algo así...

jamás pensé que haría algo...

jamás pensé que haría...

jamás pensé que...

jamás pensé...

jamás...

y todo ha sido por...

el advenimiento de la decencia.

Tardanza...

Quise distraer la pena mirando por la ventana la lluvia que se dejaba caer en la ciudad. Es cierto que la mañana estaba un poco gris, con una luz blancuzca que, en un principio, me hizo confundir lo que estaba viendo.
Cuando comenzaron a caer las plumas blancas delante de mí pensé que alguna paloma estaría cambiando su ropaje en la azotea de mi edificio, pero pronto reparé que dichas plumas eran demasiado grandes para ser de esas aves indeseables.
Asomé la cabeza para mirar hacia lo alto y no llegué a alcanzar mi objetivo porque venía bajando hacia mí un ángel que, antes de que yo pudiera lanzar un grito de asombro, me tapó suavemente la boca con su mano. Enseguida me pidió entrar en mi habitación porque sentía frío y necesitaba, además decirme un secreto importante.
Aun un tanto confundido, me hice a un lado para que entrara e incluso le ayudé a meter sus enormes alas por la reducida ventana. Una vez sentado en mi cama, puso cara solemne y me dijo:
-Debes ser cauto y precavido porque la vida no te será fácil. Enfrentarás dificultades que solo con mesura podrás sortear.
Quise decirle algo, pero no me salía el habla y no era de asombro por su extraña aparición.
Se levantó, sacudió sus plumas y se dispuso a marchar, no sin antes disculparse por lo que él creyó podría ser una ligera tardanza.
Una vez que partió, ya no hubo caso de distraer la pena; es más, había otro motivo para estar triste…El ángel se había demorado apenas 43 años en encontrarme.

El vacío y la desesperanza...

Hay vidas que son solo un sueño.

La realidad suele ser tan devastadoramente distinta que asombra,

paraliza,

entumece.

¿Dónde está la hebra,

el límite,

la ventana del túnel

por la cual ver donde estamos parados?

O dicho en forma, un tanto, prosaica,

¿dónde se halla el botón de pánico?

Quizás en las venas.

Solo allí pueden sentirse el vacío y la desesperanza.

Ahí radica el vivir, supongo, aunque parezca una burlesca contradicción:

levantarse a diario para ver si se tiene suerte y,

en la oscuridad del túnel,

surge una diminuta luz que evidencia una ventanita

para mirar,

para ver,

para saber y

decidir.

Digo contradicción porque, según las sabias palabras de algún libro añejo,

estamos hechos para ser felices;

para alcanzar, gracias a nuestro conocimiento y experiencia,

el nirvana de la paz y el amor.

En algún punto, nos desviamos de la ruta,

erramos el paso y

no nos damos cuenta,

tan obnubilados que vamos;

tan convencidos de los trazos que dibujamos en este acelerado itinerario.

Pero se puede enmendar el rumbo.

Siempre se puede.

Solo hay que esperar encontrarse con la bendita ventana que nos responderá,

cual oráculo,

si hemos estado habitando en un sueño

o en el vacío y la desesperanza.

Herejía...

Cometeré una herejía más, aunque no tengo un prontuario colmado de ellas. Un sacrilegio de aquellos que creí nunca cometer... lo verdadero no se dice con palabras, sino con la mirada. El verbo certero, la palabra pura habita las vísceras, se anida en el recoveco más diáfano de la pasión.

¡¡¡ Mírame y sabrás de lo que hablo !!!

Confusiones...

El tiempo es cíclico, ya lo sabemos; va y viene alrededor de nosotros, dejando una estela de sedimento que se va convirtiendo en nuestra mortaja: son los recuerdos.

Al final del camino, entonces, sólo ellos nos acompañan hasta que ruedan por el despeñadero de una memoria que se apaga pausadamente.

¿Por qué no, entonces, ser más amables con esas imágenes?

Serán tu compañero de ruta, tu confidente y confesor; el espejo en donde podrás mirarte a la cara y reconocerte y reconocer a aquellos que han sido parte de tu historia.

La memoria y los recuerdos logran que las personas se vuelvan inmortales.