Una grieta
un leve resquicio de memoria
una trampa
el inocente mirar hacia atrás
un estallido que triza la memoria
el exhalo atorado por siglos
y el desbande lo que lo se creía olvidado.
Un palpitar absurdo
un suspiro anacrónico
una imagen desdibujada
la sensación de una nada colmada de todo
y la tarde que sigue su paso incólume.
Esto no es más que vivir.
