domingo, julio 30, 2006

Adiós

El frío penetraba por los pies...
el alma ya estaba congelada con el vuelo infinito que recorrí de la mano de aquella mujer desconocida.
Ella quedó allí, entibiando de rojo la vereda, yo me fui muda a blasfemar a una iglesia que nunca me dijo nada...
el vino se amargó en los labios; el humo de tanto cigarro se anudaba en el cuello, asfixiando las palabras huecas que se estilan.
Se apagó una estrella,
pero en el infinito rotundo se dibujó un halo de paz
para alguien que ya había encontrado el camino...
otros seguiremos vagando hasta hallar la hebra.

viernes, julio 28, 2006

Puro Chile es tu cielo azulado...


Ya poh, déjate de armar cuento, si la cosa no funciona así...la conciencia no se hace realidad porque te juntes con una caterva de gueones igual de desadaptados que tú a arreglar un mundo que sólo existe en sus estrechas miradas idealistas.
Déjate de creerte el cuento de que la educación puede cambiar el mundo, si los pendex que están en la edad, sólo quieren mimetizarse los unos a los otros, darse besos en la vía pública y vestirse con lo que dejó el tsunami del closet.
¿Para qué gastai tanta saliva en tratar de enderezar el mundo que veías a través de tu pasamontaña tejido de barricadas y lacrimógenas?
¡ Eso es historia antigua, viejo! Hoy es todo carrete, rebentón, drogas duras, maduras y frágiles como un volantín; ir al estadio a apoyar a nuestros héroes que, aunque a veces (muchas) se nos caen del pedestal, ahí están porque la historia los cobija o porque no sabemos nada de Historia entonces no los reprochamos.
¿Qué importa que el Prat haya o no sido fleto si total saltó al barco enemigo? ¿Quién la hace ahora?
Esos son padres de la patria y no ese par de traidores que comían en el mismo plato y ahora se sacan sus asquerosos trapitos a este sol que no calienta a nadie (como los políticos)...Resulta que, a parte de Dictador era narco y el otro, aparte de torturador es sapo...
¿A dónde vamos a llegar con este ejemplo patrio?
Pero ése no es el punto...el punto es que no se pase de lista y no crea, ni por un minuto que, por ser profe, está llamada a ser la salvadora del pueblo; más bien, váyase a la chucha y no desfile de mesiánica por la Alameda.
Esto que ve usted hoy es el resultado de su idealismo adolescente, patético e inconducente o acaso no se ha dado cuenta que los que estuvieron a su lado en la barricada son los mismos que hoy intendentan la región o dictan cátedras de como proceder en Democracia.
Váyase pa la casa, eñora de las cuatro décadas y de los cuatro idealismos.
Esto es lo que hay y al que no le guste, no faltara la ladera de la catedral de Lima que lo acoja.
¡Viva Chile, mierda!
P.D Nota que hasta los colores se han diliudo?

miércoles, julio 26, 2006

¿Qué me quieres decir?

Estaba sentada frente al computador, ordenando ideas que dieran forma a un relato, una historia encubierta quizás, un acertijo autobiográfico más, pero no cuajaban las imágenes en la mente. Me paré para buscar añejos borradores que me dieran una pista por donde comenzar y fue en ese preciso instante en que el celular me dio la alarma de mensaje. Al mirar la pantalla y ver el nombre que allí aparecía se me heló la sangre. Lo abrí y la lectura se transformó en un temblor que me recorrió de pies a cabeza. Aquella persona se fue para siempre hace ya 6 años.

martes, julio 25, 2006

Aprendizaje...

La había idealizado por largos cuatro años.
En aquel tiempo, todo en ella me parecía poderosamente provocador: su caminar ondulante, su voz cavernosa y siseante se introducían en mis fantasías de adolescente. Toda e
lla tenía sabor a prohibido.
La acechaba hasta que la veía aparecer y, con disimulo falso, me acercaba como si fuera un encuentro pasajero y fortuito. Me bastaba mirarla y entrecruzar un par de frases para quedar prendido de su voz y su aura.
Rápido nos dejó atrás el tiempo. Ambos continuamos nuestros caminos en silencio. Lejos quedaron las miradas, mis sulfurosas imágenes y mis años de juventud.
Hasta hoy.
Primero fue el aroma inconfundible de su perfume y antes de que su figura se alojara en mi presente, la tenía allí mismo. Era ella.
Mis ojos no se cansaban de abarcarla mientras un tibio rubor hacía presa de mi cuerpo. Era ella y, aunque los años dejaran estelas grises en su pelo, seguía siendo la misma mujer que me arrancó horas de sueño e inocencia.
La miré de soslayo todo el tiempo hasta que antes de perderla de vista, se cruzaron nuestras miradas y ahí entendió, por fin, lo que siempre quise que supiera: ella me enseñó mucho más que a leer y escribir.

domingo, julio 23, 2006

Vuelvo para partir...


Travesía
recorrido que te lleva a la otra orilla
un paso en el devenir de tanta historia
una barcaza que acarrea los bártulos
y los deposita como peces boqueando a la orilla de la vida.

Los momentos son sólo puertos, andenes
que te zambullen en minutos desconocidos
...otro viaje...otro emprender la partida...
un cordel de despedidas al viento, todas blancas despedidas.

Un espejismo de regreso
(no hay retorno nunca)
al vivir se es nómade de circunstancias
y se navega en la turbiedad de los hechos
en la profundidad de uno mismo.

He vuelto del otro lado de la orilla
del lugar sin límite de la inconciencia
del desconocido abismo del sueño.

He vuelto,
pero ya parto de nuevo
el viento me lleva, resopla en mis pulmones,
me hace parpadear apenas para garabatear
esta nueva despedida y levar anclas.

Adios...

sábado, julio 22, 2006

De vuelta...

De vuelta del más allá de la inconciencia
del más acá de la contingencia
de mí misma y
de todos.

Pasó un ligero aire de tiempo que no me perteneció y al cual yo tampoco pertenecí y en el que vagué por la inconmensurable laxitud de los relojes...una experiencia al margen de lo cotidiano.
De ella sólo me ha quedado un hueco inextacto en mi útero y una laguna en mi mente que podría albergar al grial en su máxima expresión de búsqueda inconciente.

Estoy de vuelta
y soy la misma
¿verdad?

viernes, julio 14, 2006

Escritura...

Es cierto...
uno escribe para uno, para descifrarse, conocerse y, siquiera, comprenderse un poco.
Uno escribe emulando un acto de redención, para purgar lo que se intenta decir y que otros no pueden escuchar. Pero no poder escuchar es muy humano porque nadie puede oir lo que otro siente.
No hay cárcel peor que las palabras y no hay mayor penuria que aquél que intenta librarse de ellas.
Las palabras nos vienen cosidas a algunos; cosidas con hilo de piel, de nervio y de alma. Deshacerse de ellas es desarmarse, mutilarse, perderse.
Cuando se tiene conciencia de que uno trae adherida tamaña carga sólo queda un camino: hundir la nariz en la telaraña de las letras y escribir.
Escribir como el acto sublime de la paradoja:
"lo que te asfixia al mismo tiempo te mantiene vivo, sintiendo".
Es un ejercicio que no cesa...eterno, adictivo y placentero.

jueves, julio 13, 2006

Letargo...

A veces las heridas cicatrizan
sólo porque se cansan de uno.
Se cansan de verse abiertas
de tanto en tanto,
sólo para que sangren a destajo
y así seamos felices por un rato largo.

Sangrar por la herida es
un placer culpable
que esclaviza a unos
y vuelve pusilánimes a otros.

De tantas veces que osamos lacerarnos
debiéramos ser entes vacíos
taciturnos
autómatas de barriada pobre.

Sin embargo siempre hay
un nuevo charco que nos provee
una fuente bautis
mal
inacabable
que alimenta nuestras venas
y da aliento al placer.

Ese charco no es más que la vida misma;
el caldero donde se cocinan las ideas
y se mezclan con los ingredientes de la realidad.
Allí radica el magma
desde donde mana
el líquido viscoso que derramamos
cuando abrimos las compuertas del recuerdo.

La cerradura gime de óxido
y también de abulia.
Se hace la difícil como una núbil mujer
pero pronto cede
al embrujo siseante
del dolor y la tragedia.

Y como todos los placeres es
efímera, fugaz y escurridiza
pero luego de su jugarreta
vuelve una y otra vez
como los remordimientos.

Así es la sangre
el placer
el dolor
las heridas
la vida
y la culpa.

miércoles, julio 12, 2006

Viento...

Anoche, mientras dormía, mi puerta se abrió sigilosamente.
Yo desperté, pero me quedé inmóvil, tratando de precisar la naturaleza de esta visita.
No quise moverme para ver quién estaba aún ahí y, de ese modo, no llevarme una sorpresa de aquellas.
Cada cierto rato y cuando el sueño volvía a someterme, un chirrido ligero me lo espantaba y me dejaba alerta de nuevo. Aún seguí sin mirar.
Sólo atiné a estirar mi mano y cerrar mi ventana.
En ese preciso momento desapareció mi visitante.

Mi lado oscuro: crónica de un abandono peculiar...

Mi sombra se fue tras la lluvia. Sin gorro y sin paraguas y con el ceño fruncido se alejó de mí para internarse en el laberinto acuoso que lava la ciudad.
Apenas se despidió, aburrida del encierro a la que la tenía confinada y hastiada de oírme decir "detesto el invierno".
Me he quedado sin sombra, sin capa, sin reflejo, y es extraño porque parezco un dibujo animado que, si me ven de perfil, apenas soy una línea vertical de la cabeza a los pies. Podría caber por debajo de una puerta o por la ranura de un buzón.
Parece que mi sombra era todo en mí y no sólo mi lado oscuro...

martes, julio 11, 2006

lunes, julio 10, 2006

Letras


Dejo que mis manos deambulen las letras como en un mosaico de misteriosa magia, escogiendo a cada paso aquellas que sepan desnudar mis intrincadas ideas. El acertijo de mi mente cobra vida y descubre el mensaje que me ronda y me describe.
Cojo en andar por laberintos más oscuros cada vez, desempolvando viejas imágenes petrificadas como piezas de museo.
Tantos nombres, recuerdos y hasta nimiedades; tantas caras y situaciones que fueron arrumbándose en el altillo de la memoria y que ahora son iluminadas con el haz de mi lápiz.
Escenas ancestrales, fantasmagóricas y neblinosas quedan al descubierto, en la transparencia de aquello que, por la pérdida de luz, pierde el color de las sensaciones.
Mi lápiz como un bisturí líquido va deshojando las capas del polvo de los años, devolviéndole la vida a este legajo de emociones.
Pero no es hora de detenerse en ninguna en particular. Sólo es tiempo de abrir una brecha para que más tarde sea fácil el regreso a estas latitudes; para que los cajones queden abiertos y el viento descorra las briznas de olvido enredadas en estos reflejos de pasado.
Ha terminado el recorrido. Mi lápiz, exhausto, pide un remanso y yo dejo quieto su arduo caminar hacia atrás.
Por hoy, los pasos han sido dados y la memoria yace abierta de par en par hasta una próxima visita.

miércoles, julio 05, 2006

Dejando atrás...

Vengo a depositar
mi ultratumba atolondrada
este residuo de pasado
que me cuelga en la muralla.
Es una esquirla de la memoria
que se hizo costra
creció como hijo
y hoy se independiza.
Debo vivir mis propias
nimiedades
y aprender a surgir
sin vástagos desangrantes.
Quedo un poco libre
y un resto atrapada
no sé qué hacer
con las sonrisas
que no nacieron.
Tal vez guardarlas
para la vejez
para cuando la mueca
se confunda con
la felicidad y babee
de años húmedos.

sábado, julio 01, 2006

Tontera...


La estupidez humana llega, a veces, a límites insospechados...traspasa todas las fronteras del uso de la razón y se instala en una bajeza de espíritu sólo comparable con la bestialidad y la barbarie que ni siquiera los animales poseen.
Es paradójico el constatar que mientras los seres humanos avanzamos en tanto desarrollo y progreso, al mismo tiempo algunas mentes se van pudriendo y anidando en sus rincones ideas perversas, insanas y estúpidas.
¡¡¡¡¡Hay que estudiar más!!!!