Cuando era pequeña, solía disfrutar plenamente esta hora...inocente de mí, no sabía que lo que me mantenía despierta era un galopante insomnio y no una inusual capacidad, extraordinaria (como yo la veía) que me hacía ver, imaginar y jugar más que mis adormiladas compañeras de encierro.

Solía levantarme y bailar entremedio de los camarotes hasta que veía a alguna sonámbula desprenderse de su cama para ir a unírseme, inconciente, en mi paseo nocturno. Inmediatamente imaginaba que mi compañera era mi muñeca de trapo humana y caminaba a su lado contándole historias en susurros para no espantar su fantasmagórica caminata.

Nunca le temí a esos seres, casi zombies, que poblaban la noche del Internado; más bien me agradaban porque eran una compañía incondicional para mis noctámbula existencia.

Ya pasadas las horas, comenzaba mi obra buena y les iba colocando, a su paso, toallas húmedas para que volvieran en sí al pisarlas, sin ocasionarles con esto un susto que, según las monjas, podría provocarles una locura irremediable. De a poco, entonces, iban volviendo en sí, extrañadas de encontrarse tan lejos de sus camas y yo me divertía de lo lindo con sus caras de sorpresa y sus movimientos dudosos...¡¡¡Era genial!!!

Quizás por eso, nunca le conté a mi familia de mi dificultad para dormir y que, por ende, nunca fue tratada por un médico.

Al cabo de tantos años de esos episodios, ya no hay sonámbulas, no hay bailes nocturnos, ni toallas húmedas en el piso; tan sólo un persistente insomnio y los recuerdos que ahora me acompañan en estas horas muertas.