Me voy.
Me voy del libro, de los libros. De este y de los otros.
Tengo prisa. Me esperan en Longaví,
en Lautaro, en Parral, cerca de algunos ríos, en aldeas,
en cines, en escuelas pequeñitas como naranjas.
No tengo ninguna prisa:
llegaré a todas partes. Me iré
caminando y silbando, me
iré de primaveral, de negro,
me iré lloviendo por todas partes,
me iré cantando.
Es decir no me voy.
No me voy a ninguna parte.
Hasta luego! Me quedo aquí,
contigo, en esta puerta, en esta silla,
en esta estación de trenes feroces,
en este hangar habitado por el invierno.
Tengo una campana, un fuego,
un trozo de madera color de ámbar
para tí, para nosotros,
para todos.
Quiero que veas, oigas y toques mi regalo;
mi canto.
Adiós, querido amigo,
querida amiga.
¿Cómo te llamas?

Pablo Neruda.

Todos nos despedimos alguna vez sin irnos del todo.

Nos vamos a tocar fondo,

a la mierda

o a la punta del cerro;

nos vamos, pero volveremos (como dijo Mc Arthur)

nos vamos hasta mañana

nos vamos quedando solos

nos vamos sin pagar la cuenta

nos vamos en un quejido orgásmico.

El tema parece ser irse... pero quedándose,

irse en gerundio,

entre Tongoy y Los Vilos,

para que parezca pero no sea,

para que huela pero no apeste.

Morimos y reencarnamos

o resucitamos

o penamos

o nos recuerdan...

Me voy...

¡ y que nadie ose detenerme !